Guild Quest.  Day 3.  Pumpkin Patch - Race with the Evil
Guild:   DOuBLE D’s

🎃🏍 PUMPKIN FIELD: RACE OF THE EVIL FORCES 🏍🎃
🏍 DAY 3 - Don't Brake - They'll Damn You!

📍 Pumpkin Patch - Halloween Night
🏍 FOUND: Catastrophic Vortex — Need for Speed Collection

🎃🏍 Halloween evening arrived under a blood-red moon, and Serafima Gvozd finally opened the garage she'd kept locked for twenty years. Inside stood a magnificent collection of motorcycles, each covered in dust and memories. There were sleek racing machines, powerful touring bikes, and one ancient contraption that appeared to have been assembled by a mechanical engineer suffering from severe emotional instability. But at the very back, under a black velvet cover, waited something extraordinary. Serafima pulled away the cloth, revealing a spectacular black-and-gold motorcycle with skeletal metalwork, glowing amber wheels, and an engine that seemed to breathe. The Catastrophic Vortex. "Beautiful," Mad whispered, admiring the golden reflections dancing across its polished frame. "Terrifying," DeNae corrected. "Expensive," Julie added, examining the intricate machinery. Tara immediately consulted her Handy Dandy Journal. "I KNEW IT! A motorcycle designed to outrun the laws of physics!" LaLa folded her arms. "Wonderful. Another vehicle that considers gravity an optional suggestion." Oksana studied Serafima's expression. "You never really intended to give up racing, did you?" Serafima smiled faintly. "I intended to stop dying. That's not quite the same thing." I ran my hand along the machine's frame, recognizing the unmistakable craftsmanship of a motorcycle built for speed rather than comfort. "She's magnificent," I admitted. "But what makes her catastrophic?" The engine suddenly roared, and every loose object in the garage flew three feet towards the exhaust. "Ah," I said. "That explains the name."

🔥👻 At the starting line, the competition looked like a reunion of every nightmare humanity had ever invented.Ghost bikers floated above their motorcycles. Hellhounds snarled beside flaming sidecars. A headless knight sat astride a huge spectral machine, holding his head under one arm and his helmet under the other. "Isn't that redundant?" Julie wondered. "Safety regulations," the knight replied cheerfully. Panteleimon, wearing a scorched plaid jacket and carrying a clipboard, attempted to register our team. Unfortunately, Insidious Bo has appointed himself Chief Tactical Officer and was issuing threats to the other contestants. "WE SHALL CRUSH YOU!" he announced. "BO!" Seraphim snapped. "Sportsmanship!" "WE SHALL CRUSH YOU POLITELY!" he corrected. Our Guild was assigned the official support vehicle, a battered farm wagon magically equipped with rocket boosters, emergency brakes, and a steering wheel that occasionally insulted its driver. Naturally, Tara volunteered to drive. "Absolutely not," DeNae declared. "I have a perfect safety record!" Tara protested. "You drove into a fountain last Tuesday!" "THE FOUNTAIN WAS IMPROPERLY MARKED!" Oksana settled the argument by assigning me the wheel, Tara navigation, Julie mechanical systems, DeNae supplies, LaLa communications, Mad observation and lighting, and her overall command. "And who supervises me?" I asked. "All six of us," Oksana replied sweetly.

🏍💀 The race began with a thunderclap that knocked three ghosts out of their saddles and sent Panteleimon's hat into another dimension. Serafima launched the Catastrophic Vortex forward like a golden meteor, with Insidious Bo strapped securely into a specially constructed pumpkin-sized sidecar. We followed in the support wagon, which immediately complained that our combined weight violated its employment contract. The first turn led through a forest of screaming trees whose branches attempted to grab passing riders. Serafima leaned low, threading the Vortex between snapping limbs, while Julie activated the wagon's protective shield. "Branches at eleven o'clock!" Tara shouted. "That's not a direction!" I replied. "IT IS IF YOU'RE WEARING A WATCH!" In the second turn, a pack of hellhounds charged across the road, breathing blue fire. LaLa grabbed the communications horn. "EXCUSE ME! SOME OF US ARE TRYING TO ENJOY A PLEASANT EVENING!" The hellhounds, deeply offended by her tone, chased us for another mile. Mad leaned over the wagon's side, photographing the spectacular flames. "The lighting is unbelievable!" "SO IS OUR INSURANCE PREMIUM!" DeNae shouted.

🌪😈 In the third turn, the road twisted into a gigantic spiral, and every compass began to point towards yesterday. Serafima's motorcycle spun sideways, its golden wheels throwing sparks across the clouds. Tara consulted her Handy Dandy Journal. "According to my calculations, we're traveling north, south, and slightly Thursday!" "That's not possible," I protested. "Neither is this wagon," Julie replied, "but here we are!" Oksana spotted the trick: the road was not changing direction—it was re-reranging the riders' memories of where they'd been. "BO!" she shouted. "YOU KNOW HOW TO MANIPULATE FEAR! CAN YOU MANIPULATE THIS?" Insidious Bo grinned wickedly and projected a terrifying illusion of a huge road-repair crew carrying official inspection notices. The ghostly highway panicked. Entire sections straightened themselves, potholes vanished, and the spiral unwished in terror of administrative supervision. "Brilliant!" Julie exclaimed. "Even supernatural roads fear government inspections!" In the fifth turn, Serafima encountered her deepest nightmare: the rain-soaked racetrack where her career had ended twenty years earlier. For one terrible moment, the Catastrophic Vortex slowed. Then Bo leaned from his sidecar and whispered, "You've already beaten this fear." Serafima smiled, opened the throttle, and rode straight through the illusion. "Not bad, little monster," she said. "Not bad at all."

🌌🏍 Then came the seventh turn—and the road simply ended. Ahead stretched a huge black abyss, with the finish line glowing impossibly far away under the crimson moon. Behind us thundered the headless knight, three ghost bikers, and a furious hellhound riding a stolen motorcycle. "BRAKE!" Panteleimon screamed over the radio. "THERE'S NO ROAD!" Seraphim didn't brake. Instead, she remembered the Road Spirit's mysterious warning: Trust something more important than speed. She looked towards our support wagon, where seven friends were desperately trying to keep a vehicle designed by lunatics from disintegrating. "JOHN!" she shouted. "CAN YOU FLY THAT THING?" I examined the controls. "Technically, no!" "GOOD ENOUGH!" Serafima activated the Catastrophic Vortex's hidden mechanism. Its golden wheels spin in opposite directions, generating a huge swirling funnel of light and wind. The motorcycle was not designed just to outrun gravity—it could create its own temporary road! But the vortex required something to stabilize it. "THE MUSIC!" Tara cried. "THE ROAD SPIRIT RESPONDS TO RHYTHM!" Julie connected the wagon's emergency transmitter to the old Knight Rider recording. Mad aimed her lights into the swirling darkness, LaLa began to sing the chorus, DeNae secured everyone with safety ropes, and Oksana coordinated the impossible maneuver. As the music thundered through the abyss, Insidious Bo projected the memory of the Road Spirit's magnificent concert directly into the vortex. Suddenly, golden ribbons of highway began forming under Serafima's wheels.

🔥🏆 What happened next would be debated by supernatural racing officials for centuries. Serafima accelerated straight into the abyss, riding the Catastrophic Vortex along a highway made entirely of remembered music. Our support wagon followed, briefly achieving powered flight before remembering that it was supposed to be a farm vehicle. The headless knight attempted the jump, but his head became distracted by the scenery and shouted directions backward. The ghost bikers collided with a cloud. The hellhound sneezed fire and accidentally propelled himself into first place—until Insidious Bo unleashed his final trick. Instead of frightening the other racers, he projected a vision of the finish line directly ahead of Serafima, giving her something to aim for beyond the darkness. "THERE!" he shouted. Serafima leaned forward, the Vortex's engine screaming like a thousand thunderbolts. In the final moment, she twisted the handlebars, spun the motorcycle through a complete airborne corkscrew, and used the vortex's momentum to sling both herself and our support wagon across the finish line. The golden highway exploded into sparks behind us. Silence fell. Then the fiery skull above the track announced, "WINNER—SERAFIMA GVOZD AND THE DEMONIC PUMPKINS!" Panteleimon fainted. Tara screamed with delight. DeNae checked whether we were still financially solvent. Julie hugged Insidious Bo. LaLa kissed the ground. Mad declared it the most spectacular lighting she'd ever seen. Oksana smiled at Serafima. And I climbed out of the wagon, examined its smoking wheels, and announced, "Next time, we're taking my plane."

🏆🎃 DAY 3 — Conclusion: The Golden Skull

The awards ceremony took place under the crimson moon, with the ancient Spirit of the Road presiding over a gathering of thoroughly humiliated supernatural competitors.

Serafima stood beside the Catastrophic Vortex, her leather jacket was scorched, her hair was windblown, and her face glowing with the unmistakable satisfaction of someone who had just rediscovered twenty missing years of her life.

The Spirit presented her with the Golden Skull.

"YOU HAVE CONQUERED FEAR, AWAKENED THE ROAD, AND COMPLETED THE IMPOSSIBLE RACE," he proclaimed.

"And," Panteleimon added proudly, having recovered consciousness, "our farm is now officially the most terrifying agricultural enterprise in the county!"

"Congratulations," DeNae replied. "Do we get a cash prize?"

"NO," thundered the spirit.

"Naturally."

Insidious Bo climbed onto the trophy and struck a heroic pose.

"WE DEMAND A VICTORY PARADE!"

"You're getting a pumpkin patch," Serafima informed him.

"WITH A PARADE?"

"With fertilizer."

Bo considered this carefully.

"CAN THE FERTILIZER BE TERRIFYING?"

Serafima sighed.

"Ask DeNae."

"NO!" DeNae shouted.

We all burst into laughter.

And as the Golden Skull glowed under the Halloween moon, I realized that the real victory had little to do with trophies, motorcycles, or demonic pumpkins.

Serafima had discovered that courage doesn't mean never being afraid. Sometimes it means remembering who you were, accepting who you've become, and finding the courage to ride towards whatever waits beyond the next turn.

And perhaps, just perhaps, having seven slightly irresponsible friends and one thoroughly insidious pumpkin along for the ride doesn't hurt either.

🎃🔥 EPILOGUE - We Only Dream of Peace

The morning after Halloween was suspiciously peaceful.

Fog drifted across the pumpkin patch. Crows examined a set of motorcycle tire tracks that began outside the garage, crossed the vegetable garden, climbed the side of the barn, and inexplicably ended on its roof.

Serafima sat on her porch, drinking coffee and examining her old leather jacket.

For twenty years, she'd convinced herself that racing belonged to the past.

Now the jacket smelled of smoke, magic, burning rubber, and something so profoundly unpleasant that she suspected one of the hellhounds had been experimenting with alternative fuels.

Panteleimon appeared around the corner.

His plaid jacket was scorched, straw protruded from both sleeves, and someone else's horsehoe had became permanently entangled in his head.

"Serafima Arkadyevna..."

"If you're here to apologize for signing that contract, go ahead. I'm in a remarkably good mood."

"Aktually, I wanted to discuss next year's competition."

Serafima slowly lowered her coffee.

"WHAT next year's competition?"

"The organizers have already sent a preliminary invitation! There are several fascinating new events!

"Panteleimon."

"A haunted tractor pull, a demonic obstacle course, and something called the Infernal Agricultural Olympics!"

"Panteleimon."

"I HAVEN'T SIGNED ANYTHING!"

Serafima glanced towards the garage.

Then towards the pumpkin patch.

Then back towards the garage.

"We'll see."

The scarecrow froze.

"Does that mean YES?"

"It means we'll see. Have you forgotten how human language works?"

She took another sip of coffee.

"And absolutely NO contracts involving penalties payable in human years. Next time, read the fine print BEFORE signing!"

"Of course! I've already prepared a comparative spreadsheet of all the competitions!"

"Burn it."

"But—"

"PANTELEIMON."

"I'm getting the matches!"

He hurried away, scattering straw.

From inside the garage came the impatient roar of the Catastrophic Vortex.

"Yes, yes, I hear you," Serafima muttered. "At least let a woman finish her coffee."

Across the field, Insidious Bo giggled demonically.

Serafima narrowed her eyes.

"AND NO MORE ELECTION CAMPAIGNS! UNTIL NEXT OCTOBER, WE'RE GOING TO HAVE NORMAL FARMING!"

A collective howl of indignation rose from the pumpkin patch.

Nearby, our Guild was packing for home.

Tara was already sketching plans for next year's race in her Handy Dandy Journal.

DeNae was calculating the cost of psychiatric treatment for agricultural produce.

Julie was trying to convince Insidious Bo that chickens were not suitable campaign managers.

LaLa was explaining to Panteleimon that "executive director" was not a hereditary title.

Mad was photographing the golden morning light reflecting from the motorcycle.

Oksana was quietly organizing our next adventure.

And I was checking my airplane's maintenance records, wondering whether flying through a haunted highway technically counted as flight experience.

Serafima watched us with a smile.

"Will you come back next Halloween?"

"Of course," Tara replied immediately.

"NO!" DeNae shouted.

"WE'LL DISCUSS IT!" Oksana announced.

I sighed.

Unfortunately, we were the adults.

And somewhere in the pumpkin patch, Insidious Bo began printing campaign posters.

"BO FOR PRESIDENT—FOUR MORE FEARS!"

Serafima closed her eyes.

The quiet life had definitely gone wrong.

And perhaps...

That was exactly what she'd needed. 🏍🎃✨

день 3
гильдия Ежик в тумане

Серафима выбрала мотоцикл «Разрушительный вихрь». Уже на первом повороте он показал свой характер: заднее колесо подняло огненную бурю, которая едва не смела с трассы призрачных байкеров. На пятом повороте дорога превратилась в ледяной мост, а затем прямо перед командой выросла огромная тень их собственного кошмара.
— Серафима Аркадьевна, мы сейчас погибнем! — вопил Пантелеймон.

— Не отвлекай водителя!

На последнем участке трасса внезапно оборвалась над пропастью. Соперники затормозили, но Серафима только прибавила газу. Она направила мотоцикл в собственный вихрь, развернулась в воздухе и приземлилась на финишную прямую раньше всех!

Дух Дороги признал победу команды.

Пантелеймон слез с мотоцикла, дрожа всем соломенным телом.

— А теперь домой?

— Конечно. Только сначала заправимся.

— А можно мне больше никогда не быть пассажиром?

— Можно. Но кто тогда будет кричать на поворотах?

Подпись автора

Даже тигры любят игры!
      🐅 Ррррррр! 🐅

               f1ec22

День 1

Гильдия Ёжик в тумане

Барный стул

Когда Максу сообщили, что вечер необходимо торжественно открыть, он растерялся лишь на секунду.

— А у вас тут ленточку перерезают или шампанское разбивают?

Бармен пожал плечами. Макс огляделся и заметил ярко-розовый барный стул.

— Отлично! Объявляем его троном вечера!

Он поставил стул посреди зала и предложил гостям по очереди занимать его, рассказывая самую невероятную историю из своей жизни. За лучшую полагался коктейль за счёт заведения.

Первым выступил мужчина, уверявший, что однажды женился по ошибке. Второй признался, что три года ходил на чужую работу, пока его не повысили.

Через десять минут возле стула выстроилась очередь, а через двадцать весь клуб голосовал за лучшего рассказчика.

— Вообще-то у нас принято открывать вечер звоном бокалов, — осторожно сообщил администратор.

Макс посмотрел на хохочущих гостей.

— Ну, сегодня немного иначе.

В этот момент кто-то закричал:

— Да здравствует розовый трон!

Макс улыбнулся. Кажется, присматривать за клубом оказалось не так уж сложно.

Правда, он ещё не знал, что завтра персонал потребует повторить новую традицию.

Подпись автора

Свой среди своих
😉
ijn_2005

День 1
Гильдия:Отчаянные

Первый сок
Выбор у Макса был небогатый. За стойкой стояли шейкеры, миксеры, ледогенератор, похожий на небольшую подводную лодку, и массивный блестящий цитрус-пресс с длинным рычагом. Макс посмотрел на всё это богатство и решил, что открывать вечер лучше тем, что вызывает хоть какое-то доверие.

Цитрус-пресс выглядел самым честным из всех приборов. Он не мигал, не шипел и не требовал инструкции. К тому же Макс когда-то три лета подряд работал в семейном кафе на юге и точно знал, что с апельсином этот механизм справится лучше, чем он сам с ночной жизнью.

— Вы что делаете? — осторожно спросил бармен Гоша.

— Открываю вечер.

— Этим?

— А чем его, по-вашему, открывают?

Гоша открыл рот, закрыл, и на лице у него появилось выражение человека, который решил не вмешиваться в чужой творческий процесс.

Торжественное открытие

Макс взял корзину апельсинов, поднялся на небольшую сцену у диджейского пульта и попросил передать ему микрофон. Музыка стихла сама собой. Танцпол обернулся и замер в ожидании.

Макс вдруг заметил, что в зале человек сто, и все смотрят на него и на пресс.

— Добрый вечер, — сказал он тем самым ровным голосом, которым когда-то успокаивал целые родительские собрания. — Антон сегодня занят, поэтому я немного его заменяю. Давайте начнём вечер правильно, со свежего.

Он положил половинку апельсина в пресс, взялся за рычаг и надавил. Раздался сочный, звонкий, на удивление торжественный хруст. Оранжевая струя ударила в бокал, брызги разлетелись, и один особенно упрямый апельсиновый осколок пролетел через половину зала и приземлился у кого-то в декольте. Владелица декольте радостно взвизгнула и воздела вверх обе руки.

Зал взорвался аплодисментами.

— Это же первый сок! — закричал кто-то из глубины.

— Да! Первый сок вечера!

Макс растерялся окончательно, но по привычке не подал виду. Он поднял бокал.

— За то, чтобы вечер получился сладким, — произнёс он, потому что что-то сказать было нужно. — И чуть-чуть кислым. Как правильная жизнь.

Бар ответил таким рёвом, что на потолке тихо звякнула хрустальная люстра.

Что было раньше

Только позже, когда Гоша наливал ему воду, а Макс осторожно вытирал липкие руки полотенцем, он узнал правду о старой традиции.

— Раньше было так, — рассказал Гоша, понизив голос. — Антон выходил на сцену в белой рубашке, брал шампанское и открывал его старинной казачьей саблей. Называлось «Лихое открытие».

— И что в этом плохого?

— Антон боится этой сабли до дрожи. Он ни разу не попал по горлышку с первого раза. В марте разрубил люстру, в июне оторвал кусок барной стойки, а на Новый год чуть не отправил в нокаут нашего диджея. Мы все молились, чтобы он наконец сдался, но он говорил, что традиция священна.

— А он знает, что это опасно?

— Он знает, что это страшно. Это разные вещи.

Макс посмотрел в зал. Гости пили сок и коктейли на его основе, и каждый, как выяснилось, пытался повторить его речь, только с собственными добавлениями. Кто-то провозглашал тост за здоровье будущего урожая, кто-то за любовь, кто-то за налоговую инспекцию. Тигровая девушка в блестящей шапке уже выжимала грейпфрут и объявляла его «первым соком её четвёртого развода».

— То есть, — медленно сказал Макс, — «Антон наконец-то решился» значило…

— Что он наконец-то решился бросить саблю. Мы тут уже полгода намекали.

Рождение новой традиции

К полуночи старая традиция окончательно исчезла. На её месте возникла новая, о которой все говорили так, будто она существует с основания клуба. Прямо у входа поставили второй пресс, и каждому гостю вручали половинку цитруса вместо билета. Войти в клуб можно было, только выжав свой первый сок. Из выжатого делали коктейль «Макс-ультра», в котором шаловливый бармен Гоша прятал каплю чего-то секретного. Кто-то уже написал на стене маркером «ЗДЕСЬ ВЫЖИМАЮТ ЛУЧШЕЕ», и никто не стал стирать.

А в 23:40 в клуб влетела делегация постоянных гостей с блестящим кубком и требованием немедленно утвердить церемонию официально.

— Это кубок «Первого сока»! — объявила дама в зелёных перьях. — Мы ждали такого человека годами. Назначаем вас хранителем пресса.

— Я здесь на один вечер, — слабо запротестовал Макс.

— Это ещё лучше, — важно ответила дама. — Лучшие хранители приходят случайно.

Телефонный звонок

В час ночи в кармане завибрировал телефон. На экране светилось: «Антон».

— Ну как? — осторожно спросил голос в трубке. — Всё нормально? Мне тут пишут какие-то странные вещи про апельсины.

— Всё под контролем, — ответил Макс. — Почти.

— Ты… не открыл вечер?

— Открыл.

— Саблей?

— Прессом.

Наступила пауза, в которой, кажется, был слышен шум самолёта, чей-то далёкий кашель и тихое облегчённое дыхание.

— Макс, — медленно произнёс Антон. — Ты не представляешь, насколько я тебе благодарен. Я полгода искал повод от неё отказаться и не решался. Мне казалось, что гости будут разочарованы.

— Гости, по-моему, счастливы. Сейчас один из них учит бармена делать сок из личи.

— Только, Макс…

— Да?

— Если вдруг в клубе спросят про название, имей в виду: «Клуб 69» это просто номер дома. Улица Цветочная, шестьдесят девять. Мы потом это придумали как шутку. Но никто не верит.

Макс помолчал, глядя на зал, где под мигающими огнями кто-то пытался выжать лимон двумя руками сразу, а кто-то уже писал речь для следующего первого сока.

— Знаешь, — сказал он наконец, — я почему-то так и подумал.

— Правда?

— Нет. Но я рад, что ошибся.

Он положил трубку, взял новый апельсин и подошёл к прессу, потому что очередь к рычагу уже тянулась до самого гардероба. Вечер явно справлялся сам. Но, кажется, у него теперь появился хранитель.

Подпись автора

4ef1c7  kujo  426